In wieviel Jahrtausenden bahnte sich das Wasser
seinen Weg durch die Felsen.
Irgendein Kelte gab dem Fluss den Namen.
Über Jahrhunderte waren es die Flößer,
die darauf käpften.
Sollte doch der Krieg der Vater aller Dinge sein?
Bis einer ganz sinnlos mit einem Hadernkahn
sich in das drohende Gebrause stürzte,
Wellen reißen das Gefährt mit,
in Löchern wird er festgehalten
und droht zu versinken,
Wasser schlägt über ihm zusammen,
mehr mit dem Überleben als mit dem Steuern beschäftigt.
Einen Moment denkt er an die Schitour vor vier Wochen,
im Schneegestöber auf der Birkkarspitze,
von dort kommt der Karwendelbach her,
das Ende der Schlucht.

Ein altes verlorenes Flussbett,
der Fluss gestrichelt,
irgendwo abgeleitet in den Walchensee,
des Kraftwerks halber.

Nur ein paar Tage im Jahr
ist genügend Wasser,
auf dem schönsten Stück Isar,
von Krün zum Sylvenstein.
Unter leisem Protest gepaddelt.

... dass Jahrhunderte hier Floße die Perlen aus Venedig nach Wien brachten....